U2 só para ti #7

Para a Xana.

Ontem, na recepção aos caloiros feita na minha faculdade, um dos veteranos dizia que da faculdade não se levava só um diploma e de Coimbra não se levavam apenas conhecimentos. Nada mais verdadeiro. Ganham-se pessoas, acrescentam-se emoções, descobrem-se caminhos, arriscam-se sensações, vive-se... Quem por cá tiver passado e não lhe tiver sabido a pouco, quem nunca se tenha questionado o absurdo daquele tempo ter de ter um fim... não viveu isto como deve ser. Pelo menos, como eu acho que deve ser.

Para ti, que me esperavas à porta do 37 quando eu me atrasava a descer, que estavas lá na noite em que (shiuuu) achámos que era boa ideia atravessar a Sereia, que sabias quando eu precisava de acabar a noite a deitar conversa fora numa paragem de autocarro, que me curavas as gripes com doces, que aturavas as minhas neuras em véspera de exame, que me bateste à porta do n.º 11, da Via Maffi, que partilhaste quarto comigo nos últimos seis meses, que me pedias conselhos quando o grande programa era ires com uma certa pessoa tomar café ao Girassolum... Para ti, que me acompanhavas nas serenatas que fazíamos na Padre António Vieira, em frente à casa do Billy, que alinhaste quando eu achei que a minha vida podia mudar se batessemos à porta do João Marcos a meio da noite, que me puxavas para as noites de fado, que me mandavas postais nas férias e sms nas vésperas das melhorias, a dizer que eu só tinha de provar ao professor que o petróleo subia por minha causa. Para ti, que estavas comigo no dia em que o meu carro quase explodiu na Ladeira do Seminário, que ficaste ao meu lado em todos os bailes de gala e não me abandonaste, apesar do ar de Maria Antonieta, em todos os Chás Dançantes. Para ti, que esperavas comigo até de manhã, nos Saraus, para ver a Pitagórica, que nem discutias quando suspiravamos ambas pelo mesmo gajo da Estudantina. Para ti, que compreendeste sempre a minha incapacidade para me arranjar para ir para o DD, porque sempre achei que não valia a pena arranjar-me para entrar num antro de fumo e perdição. Para ti, que acedeste a dar meia volta quando eu sufoquei e achei que quinava se não me tirassem da Via. Para ti, que todas as Latadas repetias "é desta", comigo, em cima da Ponte, a olhar a Cabra, que cantavas ao som do Quim até de manhã, que não deixaste de gostar de mim quando perdi o Trivial porque não sabia de que olho era cego o Camões. Para ti, que quando vias que eu não ia às aulas, percebias logo que tinha torcido um pé, que ias comigo à sessão da meia noite do Avenida, na noite dos namorados, que me acompanhavas aos teatros das companhias vindas do cu do Mundo, só porque podia ser que até fosse giro, que nunca te furtaste a uma Magna ou a uma tosta mista das amarelas. Para ti, que me mandavas ter juízo quando me dava para emprestar apontamentos a gente que me tratava tão malzinho que é uma pena...

Para ti, que houve um tempo em que pareceu que tinhas ido para mais longe e depois, afinal, foi só uma impressão, ou uma fase má, vá. Porque eu não poderia imaginar perder a pessoa que me traçou a capa pela primeira vez, me fez um laço no cabelo com o grelo, soltou as fitas comigo, me bateu na cartola com mais vigor, me acompanhou desde as sete da manhã, na escada da Via Latina, à espera da última serenata e me viu chorar até os olhos darem ares de eu me meter na ganza com força.

Podia ficar mais uns três meses a escrever coisas que me viste fazer, me adivinhaste sentir e me obrigaste a esquecer... mas acho que isto já dá uma ideia. És uma das minhas pessoas. Nunca te esqueças. E pronto... se fosses gajo e não houvesse um N. na tua vida, a esta hora estavas a ver como é que me pedias em casamento, não é?!