Wishlist masculina em vésperas do dia dos corações que piscam

Diz o meu amigo P., primeiríssima aquisição bloguística, que, valha a verdade, se mantém porque não é mau mocinho, muito embora, acho que já vos disse, interrompa as conversas que temos na esplanada do Bar de Arquitectura para me explicar o tamanho das asas dos pássaros que voam ali perto e, pior ainda, perceba de física, com vectores e tudo, que só quer encontrar uma gaja normalzinha, já nem precisa de ser gira, pode até parecer um camafeu e ter bigode, mas normalzinha, pela almas. Ora, esta wishlist é das mais difíceis de realizar. Fossem gajas normaizinhas produto que chegasse aos saldos e eu própria, em pessoínha, me encarregaria de atrelar um sorriso vitalício ao meu amigo P.. Mas não. Gajas normaizinhas são coisa quase tão rara como tipos normais, interessados em ter relações normais, empenhados em flirts normais, perspectivando evoluções normais para os encontros das potenciais almas gémeas normais. Em suma: vimos falando de uma espécie de gente que não abunda, antes pelo contrário, escasseia e faz-se difícil como a famosa demanda das agulhas em palheiros. O meu amigo P. pensa nisto porque anda sem trabalho. Eu, mea culpa, tem dias em que nem me lembro, porque quando paro de dar o uso profissional ao cérebro ele liga as ventoinhas de arrefecimento e entra em modo automático: chichi, dentes lavadinhos, cama. Por isso e porque quando me lembro deito mãos à cabeça e pergunto ao alto "Porquêêêêê... mas porquêêêêê?!". Pessoas, ser normalzinho é, vejam bem se percebem, saber o que querem. Ora, saber o que querem não se compadece com trajectos pautados por caminhadas de caranguejo, vulgo um passo à frente e dois atrás. Não se podem prometer mundos e fundos, ainda que pela via das insinuações, andar ali a matar a cabeça a inventar indirectas, para depois, na hora H, assobiar para o alto e fazer cara de virgem ofendida. Não bate a bota com a perdigota. Das internets, então, saltam perigos diários. São solenes as repetidas promessas do nunca, nunca, nunca mais (ler a cantar). Tudo para quebrar, acrescente-se. Ai que desta vez é diferente, ai que escreve tão bem, ai que tem tanta pinta, ai que parece inteligente, ai que... Xôôô... caluda! Sai desse corpo amorim, que ele não te pertence! Ver, para crer. Falar, tocar, cheirar, falar, falar, falar, falar. Mensagens?! Só de amor e em papel azul vinte e cinco linhas. Telefonemas?! Só para marcar encontros. Dates?! Fora os blind. Visitas blogosféricas em que só falta vermos se estamos penteados antes de comentar o blog da pessoa-que-estamos-crentes-pode-até-ser-Deus-permita-normalzinha?! Nop. Porque, caso contrário, a teia vai-se enredando, cada vez mais, cada vez mais e depois... a nega, o tô nem aí, o oh que imaginação, que não são inócuos na tarefa de nos convencerem que devemos marcar vaga no Sobral Cid. Enfim. Pessoas normaizinhas são as que dizem o que sentem, quando sentem, onde sentem, a quem sentem. São essas. Mas são raras. Todas. Elas... e eles... produto gourmet. P., se encontrar um tipo normalzinho e ele tiver uma irmã normalzinha, eu apresento-te a moça, sim?! É o mais que te posso fazer. Isso e torcer.