Sou um puff

Sinto-me como um puff. Sabem? Um puff? Um daqueles puffs cheios de esferovite. Sinto-me assim. Quando penso que me deram tanto trabalho, mas tanto, tanto trabalho que já não consigo engolir nem mais uma bolinha de esferovite, os maus chegam e pisam-me, sentam-se, fazem "MOCHE à R.!", atiram-se com força, à balda, para cima de mim. E, como acontece nos puffs, arranjam lugar para mais uma sacada de esferovite, ou melhor, para mais uma cagada em três actos daquelas que nos tiram o sono, nos salpicam a cara de olheiras medonhas e, de retorno, nos dão à escolha: pontapé ou coice. Sinto-me um puff. Esmagada. Sempre pronta a ser atestadinha de mais qualquer coisa que não interesse ao Menino Jesus. Sinto-me um puff e não é bonito, não senhor.