Poema

Foi no dia em que me disse

um poema inteirinho,

sem nos desviarmos o olhar,

que eu soube melhor que nunca

o que era isso da palavra amar.

Mas não mo repetiu.

Até hoje, não mais ninguém o ouviu.

Se fosse para ser inteiro...

a pulso labaredas, sim.

Mas da vida vingou sozinho,

temendo, cada dia mais,

repetir-me um poema inteirinho.

Madura sorte de se alhear

caminho todo sem poesia

canteiro ermo da razão

morte tentada cedo ao coração.

Das brancas túlipas enjeitadas

traços largos de um sorriso

quebrado em lágrimas magoadas.

Solitária escolha de chumbo

missão rasteira de alvo ao fim

doida ponte feita névoa

do tempo que não chegou a chegar

antes de se pôr a partir.

Vontade dúbia,

essa, de me manter de pé

sem desaprender de sorrir.

"Quem faz um poema abre uma janela.

Respira, tu que estás numa cela abafada,

esse ar que entra por ela.

Por isso é que os poemas têm ritmo

- para que possas profundamente respirar.

Quem faz um poema salva um afogado."

Mário Quintana