No último dia do mês. Do mês que quebrou todas as rectas. Do mês que em frente construiu muitas paredes. Do mês que fez só crescer em tamanho na medida da força para matar os anos. Do mês do início. E de quando acabou. Do mês depois do mês a seguir aos meses calados. Do mês depois do mês de enamorados. Do mês do dia 6 que matou mais um bocadinho de mim. Do mês do dia 9 que cuspiu no abandonado último riso sério. Do mês das fugas. Do mês das curvas. Do mês das reviravoltas estomacais ao vómito. Do mês de cair. Do mês de não levantar. Do mês mais longo dos últimos meses, a vontade de acertar na janela. Quando, de uma vez para sempre, chegar o mês de bater com a porta.
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