Nunca na vida pensei, mas afinal

há coisas em que sou muito pouco gaja. Eu. Logo eu. Toda dada a laços, flores, rendinhas, cremezinhos, adereços e cenas. Pois. Mas é verdade. Toda eu era certezas quanto ao facto de bastarem dez minutos, vá, quinze, a qualquer mulher para se pôr em condições de sair à rua, incluindo o ritual um banhinho, vestir, maquilhar, perfumar, pentear, calçar e andar. Mas não. Pois que não. Pois que tenho de dar a mão à palmatória e assentir em algumas das barbaridades que já ouvi da boca de homens, associadas à arte da espera pelas moças indecisas e demoradas com a toilette. Ontem, meus caros, tive cá em casa uma hóspede que me levou ao desespero. A dada altura ainda lhe perguntei se achava que eu não teria tempo de passar uma máquina de roupa a ferro enquanto ela acabava de se arranjar. Eu não sei quanto engonhou a moça, só sei que demorou bem à vontade quarenta minutos e ainda foi a resmungar pelo caminho que eu a pressionava e que tinha feito tudo muito mais depressa que o costume. Ora bem, meus queridos seguidores adorados do meu coração, eu sou uma pessoa que até tem por mau hábito chegar atrasada aos sítios, que tem... mas não, não pensem nunca que é para me submeter aos rituais iniciáticos a que, ao que parece, as demais da minha estirpe se sujeitam. Normalmente, eu chego atrasada porque começo a arranjar-me à hora a que devia estar no sítio e, sendo de manhã, porque eu prefiro ir com o cabelo feito ninho de ratos que perder aqueles mais cinco minutinhos na cama. Dez minutos, malta. Por isso é que, em meia hora, consigo levantar-me, tomar banho, tomar o pequeno almoço, fazer a cama, vestir-me, maquilhar-me, perfumar-me, pentear o cabelo com os dedos, calçar-me e sair porta fora. Diz que talvez isto seja o sonho de qualquer homem. Mas enfim... esta boa característica paga-se efectivamente bem cara com os defeitos todos que me escuso aqui de elencar. Só para não dizerem que vos trago enganados...