Madonna report

Ora então, lá fui. A Madonna, na minha modesta opinião, é uma senhora que peca por exagero e por algum (para não dizer muito) ridículo. Não nego que o espectáculo tem efeitos fenomenais, mas senti-me mais a assistir a um filme de ficção científica em 3D do que num concerto. Primeiro, porque a Madonna não canta. Segundo, porque a Madonna, à medida que o tempo passa, vai fazendo músicas cada vez piores. As primeiras músicas, do álbum mais recente, são assim pró fraquinhas. Nunca me tinha passado pela lembradura ver Madonna e a partir de ontem percebo ainda melhor porquê. Apesar de tudo, era uma oportunidade, foi um convite e estas coisas devem fazer-se, ao menos para podermos confirmar se valia a pena ter pago o balúrdio dos bilhetes. A resposta, pessoas, é: não. Gostei mais do DJ do que dela, pronto.

Nos entretantos, do concerto da Madonna, destaco, isso sim, um episódio para a minha extensa lista de tesouros deprimentes, com queda para a queda. Ando a modos que um bocado cansada, tinha feito directa na véspera, chegando-me à cama duas míseras horas pela manhã, tinha feito uma viagem para estar numa festa de crianças, tinha corrido por lá desalmadamente, não tinha almoçado muito, que este calor mata pessoas, com a atrapalhação de me arranjar depressa para o concerto, pela alteração de planos de última hora, não tinha lanchado e nem jantado e pois que tinha chegado às onze da noite sem comer desde as duas da tarde. E mal dormida. E com um hematoma parvo no braço, de um pancadão que dei na porta da casa de banho mesmo antes de ir para o concerto. Vai daí, deve-se ter misturado tudo cá dentro e, em infeliz consenso, os meus sentidos decidiram falecer por um bocado. É. Desmaiei no concerto da Madonna. Não foi do aperto, que o que para lá havia mais era espaço, nem da emoção. Foi mesmo de cansaço e crise de glicémia. Consta que caí direita e para a frente, sem sequer haver pelo meio algo que me amparasse a rota. Foi tumbas e já está. Tipo uma tábua ao alto que se deixa cair (C. dixit). Foi um grande aparato. Se viram passar uma pessoa numa maca, a caminho da enfermaria do estádio, era eu. Ainda voltei para o concerto, meia atolambada, mas voltei, mas a verdade é que podia bem ter ficado mais um bocadinho deitada porque se há coisa de que gostei sem hesitações no concerto de ontem... então foi do médico. Dr., olhe, sou sua fã. Você é giro que se farta, quando sorri faz subir os níveis de açúcar no sangue das pessoas e tem piada. As minhas amigas também lhe acharam graça, mas há-de convir que eu me esforcei mais (hoje estou toda negra...). Além disso, gostei muito quando, depois de encostar o seu ouvido à minha boca e de eu lhe contar quase a minha vida desde que nasci, porque estava com medo que desse a camoeca outra vez e ninguém lhe dissesse o que devia saber (Chamo-me R. xyz, tenho 30 anos, não dormi na noite passada e estou sem comer desde o almoço. Não tenho operações recentes significativas e o único medicamento que tomo diariamente é o scx, porque sou hipertensa.), se virou para a sua colega e resumiu tudo com um simples "Ela está perfeitamente orientada!". É isso. Consigo, concordo, orientava-me que era uma beleza. Estou bem, tirando as negras e as dores pelo corpo todo, especialmente o queixo, os joelhos, o pescoço, a testa, os braços e o peito. Estraguei o concerto às três almas que me acompanhavam e só uma amizade sem limites justifica que hoje tenham passado o dia a mandar-me sms em que se lê "Não te esqueças de comer!". Informo, porém, o ilustre leitor que sou uma jovem anafada e portanto o episódio de ontem e as mensagens de hoje têm ainda mais de irónico. Gosto mesmo delas... Continuam a ser minhas amigas depois de ontem terem achado que me tinha finado (M. dixit). É isto. Já não fui jantar fora no fim, nem fiz uma segunda directa a corrigir pontos. Mas hoje às nove da matina estava prontinha para trabalhar, embora um bocado deitada abaixo. É assim a vida. Foi assim o concerto.