A Queima, o cortejo e os banhos

Vamos por partes. Quando andava na faculdade, o cortejo era uma coisa animada e perigosa. Não havia dia de cortejo em que alguém não se cortasse nos vidros das garrafas vazias atiradas para o chão. Era uma coisa assustadora e, também por isso, o ano em que mais gostei de ir no cortejo foi... o quarto - o ano do carro. Mesmo mais que no último, cartolada, finalista, mas a ter de medir onde punha os pés. Bem sei que naquela altura havia exageros, que os comas alcoólicos não são novidade e que gente a vender as garrafas angariadas no cortejo, depois, à noite, às portas do Queimódromo, também era fraca figura. Mas, enfim, o tempo, na sua passagem, não veio trazer melhoras. Comecemos pela ideia peregrina de desmembrar a Queima, acabando com a mística da semana do tudo ou nada. O domingo, sempre dedicado à Garraiada, depois de uma sesta dormida no areal da Figueira, no pós Jantar de Gala, servido no Quartel, deu lugar a um domingo que roubou à terça feira o protagonismo do Cortejo que precedia a noite do Quim e, pasmem, o Jantar de Gala passou para Santa Clara!!! A Garraiada é num dia que já nem consegui fixar e quer-me parecer que nem o Chá Dançante se mantém na tradicional quarta feira. Este ano os meus alunos não têm aulas. Não têm. Não damos aulas. Apesar disso, vejo-os menos envolvidos do que eu me achava envolvida. Não falam das flores, trajam pouco e resumem a Queima às noites de Parque. Não vi uma alminha que fosse a fazer a Venda da Pasta. Mas o pior não é isso. O pior é o disparate em que transformaram o momento do cortejo propriamente dito. É uma actividade nojenta e pegajosa querer assistir a um Cortejo hoje em dia, porque não há vidros, há latas (perfeito), mas há sobretudo banhos de cerveja. Banhos. Sabem o que são banhos?! Uma pessoa custa muito a vir de lá a cheirar a outra coisa que não seja cerveja. Pior. Há miúdos que devem ter transtornos graves na compreensão do fenómeno académico e que entendem que é tradição despejarem cerveja pela cabeça abaixo. E há quem o faça não sendo estudante de Coimbra, o que me dá ainda mais vontade de desatar a bater nas pessoas. Ontem estavam duas anormais à minha frente, naquela idade em que uma pessoa só por decoro é que não as vira ao contrário para lhes desfazer o rabo com porrada, que  entendiam dever pedir cerveja em todos os quase cem carros e correr uma atrás da outra a despejá-la pela cabeças abaixo (!!!). Estavam possuídas. E não estavam trajadas, portanto, o mais certo era nem serem estudantes universitárias, ou, pelo menos, cá. Não. São pessoas que saem de casa um domingo à tarde para fazerem figuras tristes. Vão para rua com esse propósito. E, embora lhes falte muita coisa, não lhes falta competência para o atingirem. Como elas, há muitos. Muitos. Há demasiados. E isto estraga o que é a Queima. Isto não é bonito, é só deprimente. Fiquei lá meia hora, vi o mano, dei beijinho ao mano, fotografei o mano e... fui à minha vida. Não tive capacidade para me aventurar por aquilo adentro à procura de alunos. E tenho pena. Tenho mesmo pena. Mas não me apetecia vir de lá encharcada em cerveja. Odeio cerveja. Odeio o cheiro da cerveja. Odeio. Enfim. Já nada é como era. Tenho pena. Porque era tão bonito que tenho alguma dificuldade em imaginar que, por este caminho, algum dia consigam fazer melhor.