Gosto de

hortenses brancas, chão de madeira, queijadas de Pereira, brincos e pulseiras, lençóis lavados, mantas nos sofás, conhecer cidades e perder-me em trilhos pela natureza, poesia, pão, sementes de girassol, músicas instrumentais, ouvir o som do mar sereno e dos pássaros que chilreiam contentes, unhas pintadas, pestanas longas, ir a Fátima de vez em quando, fotografar paisagens e fotografar pessoas em momentos felizes, ouvir as histórias dos mais velhos, corações, velas aromáticas, meias de lã até aos joelhos para andar em casa, decotes em V, flores campestres, leques, janelas até ao chão, cadeiras de baloiço, chá quente (e frio também), pessoas que se lembram de mim quando eu menos espero, ter amigos com quem me entendo sem precisarmos de falar, dormir, vestidos e sapatos, folhas pautadas, pintura abstracta, cintos fininhos, ovelhas branquinhas, pessoas que riem com a boca, os olhos e o resto do corpo todo, diminutivos, nomes antigos, listas de tarefas, frio, jantaradas de amigos, lareiras acesas, figos, máscaras venezianas, pontes seguras, sombras de árvores, rios de água transparente, presépios, cabelos sem electricidade estática, teatro e cinema, mãos dadas, cor de rosa, pó de arroz, cafuné, perfumes florais fresquinhos, viajar, beijinhos do mano, cantar enquanto conduzo, ter um blog, Natal, números ímpares, salada por temperar, mapas, famílias, dar aulas, ter afilhados e sobrinhos do coração, desenhos animados e livros para colorir,  ver os meus com saúde, amores perfeitos, túlipas brancas e peónias cor de rosa, estalar as chiclets com balões pequeninos dentro da boca, água, escrever posts destes, insistir, repetir, redescobrir os meus gostares. Gosto de gostar. E gosto muito de gostar muito das pessoas. E gosto ainda mais do momento em que percebo que há alguém de quem gosto todos os dias mais um bocadinho. Gosto disso. E de casas assim. E que gostem de mim.