Amiga é

aquela que sabe que quando vamos de cabelo esticado, unhas pintadas, vestido mais curto e sapatos com salto, muito provavelmente, não estamos tão felizes como quando nos encontra sentadas em casa de calças de ginástica e bacalhau com natas a gratinar no forno. Amiga é aquela que compra queijadas e ainda convence quem vier que uma bolinha de gelado de caramelo é que combinada mesmo bem. Amiga é aquela que vê chorar muitas vezes mas não permite que a amiga se vá com as lágrimas por enxugar. Amiga é a que conta os segredos e ouve os segredos. Amiga é a que está lá. Amiga é a que não deixa a amiga não sair da cama dias inteiros. Amiga é a que magoa o que for preciso se for para dizer uma verdade imprescindível. Amiga é a que não se importa que pensem que passam serões a falar dos tons da moda e do tamanho das carteiras must have da estação, simplesmente porque saberem do que falam seria demasiado íntimo. Porque as amigas são íntimas. E falam do mau sexo, da falta dele ou do desejo secreto de retomar uma história de há tempos com a mesma falta de vergonha com que comentam o que foi o pequeno almoço. É que as amigas são faces diferentes de uma mesma moeda. E se isto não são as amigas, lamento profundamente, mas tenho sido muito pior amiga do que supunha que as amigas deveriam ser.